22 de marzo de 2007
te estoy mirando

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posted by lichiaraña @ 21:52   4 comments
20 de marzo de 2007
Reinventando el Mundo
"Como nunca tiene sueño, se pasa la noche entera con su viejo catalejo; que le acerca a las estrellas"
"Sé que no puedo dormir porque siempre estoy soñando en invierno con el sol; con las nubes en Verano"

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posted by lichiaraña @ 11:39   5 comments
16 de marzo de 2007
INDECISA

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posted by lichiaraña @ 18:02   3 comments
ESA FOTO
Diooss, pero mila! po favó! e!! mila!! suena la flaca de Jarabe de Palo una y otra vez, le encanta.. que no, dejamé vivir. y Me hace mil, y sale esta foto, y la recibo meses después a mi mail. Toda esta sonrisa es para ella. Todo mi corazón, del que tan orgullosa estoy cuando se infla tanto tanto tanto de amor que me siento grande, preciosa y perfecta. Puedo con todo. Como la chica de aquel videoclip cargando con su propio corazón que no le cabe en el metro de New York, Grande Y Rosa; y de tanto que le cuesta cargarlo, y de tan feo que le tratan en la ciudad, se le hace pequeño de a poquito, y se convierte en algo tan chiquito que desaparece. Como a mí antes de recibir ese mail, y despúes ya no es lo mismo, vuelvo a estar allí, en blanco y negro, y suena la flaca en mi cabeza, pero mi corazón es tan chiquito como triste yo.
posted by lichiaraña @ 13:00   1 comments
a veces
A veces abro mi alma al mundo y amanecen almas a través de mí, como la canción. Nunca es el lugar y siempre me equivoco. No sé cuantas más veces me ocurrirá esto. Pero por lo menos ya soy dueña de mis actos. Ni modo. No tengo remedio...nadie. Podría ser y no es nunca. Ya voy por mi tercer mes de vida independiente, y pensé que sería más libre, más feliz, y que sería diferente. Que vá. Soy igual. Que desilusión. No he cambiado. Sólo que ahora como lo que quiero, hablo menos, lloro cuando quiero y tomo el solecito en la terraza oyendo el ruido del pajaro carpintero...toc, toc, toc,
posted by lichiaraña @ 12:41   1 comments
15 de marzo de 2007
el virus del miedo
  • Lo amaban, ni más ni menos,
  • y se sacaba cada mañana las espinas del sueño
  • Juraba y maldecía y se enredaba en la alambrada de la mansa rutina
  • Vivía como tú o como yo
  • Los viernes por la noche iba a buscar a su amor
  • Fumaba tranquilo,
  • planeaba la semana y ella le arrancaba el cigarro y lo besaba
  • Y un día lo mordió el virus el miedoEntendió que las mujeres nunca tienen dueño.
  • Y temió que ella marchase,
  • que se agotase el manantial sin un por qué
  • Venció el miedo y faltó a la última cita,
  • no descolgó el teléfono que aullaba en la mesilla.
  • Y el temor a la derrota
  • lo agarrotó como un calambre, sin un por qué
  • Duro, intenso y precario
  • Se enfrentaba cada día al oleaje en el trabajo.
  • Y una mañana la cobardía lo paralizó en la puerta y no entró a la oficina.
  • Volvía a despertar y empezaba el periódico como tantos -por detrás.
  • Vio y sintió la noche del planeta
  • y su desastre, tuvo miedo y decidió no salir a la calle
  • Y ahí lo tienes encerrado en casa,
  • temblando como un niño,
  • sellando las ventanas, para no ver,
  • ni escuchar, sentir, notar la vida estallando fuera
  • Por miedo a sentir miedo fue a la cama,
  • como una oruga se escondió
  • y envuelto entre las mantas se durmió,
  • hizo humo el sueño y se olvidó del mundo
  • por miedo a despertar
  • Aún sigue dormido.
  • Pasaron los inviernos
  • y aún sigue escondido,
  • esperando que tu abrazo le inocule la vacuna y elimine
  • el virus del miedo y su locura

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posted by lichiaraña @ 12:06   1 comments
13 de marzo de 2007
EL DETALLE
Feliz cumpleaños, zorrita. ¿Pensabas que me iba a olvidar? Diecisiete, ¿no? Toma. Oro de ley, zorrita. Le tienes que cambiar las iniciales y repararle el cierre. La maruja gritaba como loca. Figúrate si es buena la cadena.

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posted by lichiaraña @ 16:03   1 comments
ECOS DE SOCIEDAD
Si, Pilar vive ahora con un negro que hace streap-tease en Máquina, para las despedidas de soltera. Inés sigue acostándose, ya ves, con aquiel tipo de la pasma, y no le cobra un duro. Manolo está muy mal; se hizo las pruebas y lo había cogido. (Carmen dice que se va con sus padres, por la cosa del niño, ya me entiendes.) Patricia está en Marruecos, de fregona y de puta con unos alemanes. Antonio sale del talego mañana.Hablaré con Raquel, por si podemos pasarnos por su piso a celebrarlo.

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posted by lichiaraña @ 15:54   0 comments
el caballero
  • Huyendo a toda prisa. La gasolinera de la ronda nunca había tenido vigilante. Sí, estos coches robados sólo sirven para cargarse perros vagabundos. ¿Te escuece todavía el tatuaje? La vista se me nubla, pero quedé en pasar a recogerte y aquí estoy, con una bala -ni siquiera de plata- metida en las costillas.

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posted by lichiaraña @ 15:28   0 comments
Gracias gracias
Holacaracola, bueno no escribo a nadie y sí a alguien en particular ESTO ES PARA DAR LAS GRACIAS GRACIAS POR MI CAMBIO DE LOOK, él dice que estoy un poco anticuada, (también mi pelo, asi que me ha hecho un REFRESHH al blog y de paso a mi alma MIL GRACIAS GRACIAS AA TT AA TT UU RR, L I B E R T A D O R D E L O S T U R C O S Me encanta, espero que las arañas no le den mal rollo a nadie
posted by lichiaraña @ 10:11   3 comments
8 de marzo de 2007
san Telmo
Y estando en la mismísima plaza San Telmo, sentada, esperando a una vieja amiga, nerviosa, por verla, por saber si se acordaría de mi, si aquella complicidad que tuvimos seguía igual, allí sentada impaciente, apareció a mi vera Pedro. Así me dijo que se llamaba. Comenzamos a hablar de lo típico e insignificante, y de lo curioso de encontrarme tan lejos de casa. Pareciera que lo llevo escrito en la frente. Lo curioso es que ese no era su nombre, se lo habían puesto con el tiempo, porque Pedro no aparecía en los registros de nadie y de nada. Había nacido en la selva allá por Misiones, en la mismisisima selva, en una aldea; por aquel entonces yo no sabía lo que era, no había visto ninguna, y toda su historia me pareció lo mas parecido a una cuento real fuera de época . Pedro se hacía llamar Pedro, pero no sabía que día había nacido, ni que año, ni donde exactamente. Cuando tuvo conciencia de algo trabajaba para un hombre de una pequeña aldea que contaba que sus padres lo habían vendido antes de emigrar hacia las zonas petroleras del norte. Y ahí creció trabajando, jugando a laburar, e inventándose a sí mismo, un nombre, una historia, una fecha no, deambulando por el pais, llegó a Capital con una mano delante y otra detrás. Yo no podía creer esta historia, intercambiamos artesanías; las suyas decía tener poderes curativos y prometía que me iban a proteger durante mi viaje. De hecho fue verdad. Nada malo me pasó, y si me pasó ya se me olvidó. Las mías nada tenían que ver, pero le gustaron, decía que eran originales y personales, y que estaban llenas de energía; me alagó, siempre había vendido, o regalado, nunca pensé que al hacerlo con mis manos, transmitía algo de mi misma, de mi persona… Ganándose la vida como artesano, vivío, comió y durmió en la calle, saber cuantos años!, y así conoció a Greta, austriaca, compartieron como tantos otros, parche, artesanías, charlas, el placer de probar todo tipo de drogas, aparte de todos los telos, y pensiones chinchescas que encontraron. Y se encontraron. Y disfrutaron de oirse, de sentirse y de probarse. Pero como tantas y tantas historias Greta se fue, volvió a Austria, Pero no supo nunca si fue verdad aquella excusa del padre enfermo o por que se cansó de cagarse de hambre en el parche o porque se cansó de Pedro. Pero siguieron comunicándose de rato en rato, por e-mail. Pasaron meses, muchos meses y Pedro no recibía nada, decidió escribir e insistir, algo presentía. A las semanas recibió un mail de Greta, le habían encontrado un tumor de garganta, 30 años y cáncer, era cuestión de semanas o pocos meses. Le mandaba un billete de avión. Le pedía a Pedro que viajara, que estuviera con ella, que crearan juntos como antes, arcilla, hilo encerado y cuentas, muchas cuentas.. Pero Pedro, no era Pedro, no tenía ni cedula, ni identificación, ni nadie que verificara que estaba vivo, ni nadie que certificara donde y cuando había nacido. Ninguna posibilidad de convertirse en alguien, ninguna posibilidad de viajar junto a ella. El billete caducó y Greta esperó hasta el final

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posted by lichiaraña @ 14:56   1 comments
7 de marzo de 2007
Puntos de Vista
Desde el punto de vista del Búho, del murciélago, del bohemio y del ladrón, el crepúsculo es la hora del desayuno.
La lluvia es una maldición para el turista y una bendición para el campesino.
Desde el punto de vista del nativo, el pintoresco es el turista.
Desde el punto de vista de los indios de las islas del mar Caribe, Cristóbal Colon, con su sombrero de plumas y su capa de terciopelo rojo, era un papagayo de dimensiones jamás vistas.
Desde el punto de vista de una lombriz, un plato de espaghettis es una orgía.
Desde el punto de vista de sus vecinos del pueblo de la Cardona, el Toto Zaugg, que andaba con la misma ropa en verano y en invierno, era un hombre admirable:
-El Toto nunca tiene frío- decían
Él no decía nada. Frío tenía; lo que no tenía era un abrigo.

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posted by lichiaraña @ 9:22   2 comments
sucede que a veces – ISMAEL SERRANO
meses
tela de araña
atrapados en mi red
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